Ob ich wüsste, wo es zur Fasanenstrasse gehe, können Sie mir das sagen, junges Fräulein, so nennt er mich, als käme er aus einer anderen Zeit, aber er schwitzt, wie alle schwitzen in diesen Tagen, und ich nicke und deute, und ich habe Durst. Die Sonne scheint, so als wolle sie den Himmel nie mehr verlassen, doch ich brauche keine Nacht mehr; ich trage sie seit drei Monaten und einundzwanzig Tagen in mir.
Die Getränkeflaschen hinter der Glasscheibe sind sortiert, sie stehen in der Kühlschrankkälte, in Reih und Glied, daneben liegen Schokoriegel, gegenüber Zeitschriften, alles hat seinen Platz, aber es gibt kein Regal, um mich einzuordnen, und vielleicht sieht mich die kaug ...
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Sylvie-Sophie Schindler