Wir hatten nicht einmal eine Jahreszeit, Oskar und ich, ein paar Wochen nur, das Ende des Winters und den Beginn des Frühlings. Oskar war scheu, leise sowieso, und alles, was er tat, sah aus wie in Zeitlupe. Oskar war ein Fisch, ich weiss nicht, ob er ein Goldfisch war, der im Alter eine schuppige Haut bekam, oder ein kleiner Koi. Jedenfalls schimmerte seine Haut blau und silbern und blassrot. Vor ein paar Tagen starb er, ich nehme es zumindest an, weil ich ihn nie tot gesehen habe.
Er lebte vor mir auf diesem Hügel unweit von Basel, in einem kleinen Teich, und ich wusste anfangs gar nicht, dass er da war, weil das Wasser dick gefroren war. Erst als es auftaute und ich all die ...
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Michael Bahnerth