Das Leben», las ich gestern bei Cormack McCarthy tief in der Nacht in den in letzter Zeit zunehmenden Momenten der Schlaflosigkeit, «tja, was soll man sagen? Es eignet sich nicht für jeden.» Das Leben, es stimmt schon, eignet sich nur für jene, die nicht allzu viel nachdenken, für Trinker, die noch nicht im Stadium des Zerfalls angekommen sind, für Mönche in Weltabgeschiedenheit, wahrscheinlich eignet es sich auch für Skrupellose und empathisch völlig Enthemmte. Für alle anderen ist es nicht so einfach.
Eines der Leben, die sich schwer zum Glücklichsein eignen, ist jenes von Singlefrauen, die zwischen 37 und 43 Jahre alt sind. Bevor ich mich schlafen legte, hatte ich ...
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